Ce récit est un songe. Car on peut faire de tels songes. Il n'y faut qu'une mer privilégiée, sur ses rives des temples, dans les temples des dieux. Mais les temples ne sont plus que ruines, des dieux ne restent que les noms. Témoignages pourtant d'une grandeur déchue.
Aujourd'hui sur ces mêmes lieux où s'éleva cette grandeur règne la Croix. Les dieux ont disparu, mais sont-ils morts ?
Des Signes semblent le nier.
Alors où seraient-ils, et ne serait-ce pas, à notre insu, au fond de nous ?
Il importe de le savoir. Descendons dans nos profondeurs, affrontons nos mers des Ténèbres. C'est grand risque à courir. Car nous pressentons d'étranges Présences. Et dramatiquement nous découvrons enfin que les dieux sont là en sommeil. C'est là qu'ils se sont retirés entraînant avec eux leurs sanctuaires, leurs grandes prières païennes, leurs puissantes mémoires. Ils sommeillent mais ils rêvent. Ils attendent un appel venu d'en haut, et des hommes. Déjà l'agitation qui tourmente leurs rêves ébranle parfois notre monde. S'ils se réveillent, s'ils remontent, si leurs têtes sortent de l'ombre irritées de ce long exil, la fragilité de ce monde résistera-t'elle à leurs mains terribles ?
Même du fond de leur sommeil, n'ont-ils pas déjà fissuré nos murs ?
Contre cette menace, quelle est la défense ?
Un Récif. Toujours attaqué, encore solide.
A la fin du combat, à qui restera-t'il ?
En signe de fidélité, nous y avons allumé une lampe, une faible lampe. Mais si faible soit-elle, on peut tout espérer de la lumière.
